Llevo un tiempo en el que se me repite una pregunta en mi mente. Cuando aparece, pienso que es una barbaridad. Pero, cada vez, suena más fuerte. Y es muy sencilla: ¿Qué me da la Iglesia?
Y pienso en la cantidad de templos maravillosos que hay. Me maravillo del infinito trabajo de cada capitel, cada columna; las tumbas labradas en roca, las campanas de bronce, los colores de los rosetones. Todos manufacturados y regados con el sudor de los laicos para mayor gloria de Dios. Ni que decir tiene que los órganos suenan a gloria, los retablos rezuman vida, profusamente adornados por personajes que se encontraron con el Dios de la vida en el antiguo y el nuevo testamento. Adornos, filigranas, tragaluces e impresionantes torres desafiando la gravedad para mostrar una ínfima parte de la belleza que inspira cada obra.
Pero pienso que lo que Jesús de Nazaret me enseña, no parece ser primordial en estos tiempos que vivimos. Percibo una cierta adaptación al siglo de quienes tendrían que estar en el mundo sin ser de él. Y es entonces cuando me surge, de nuevo, la pregunta: ¿qué me da? Me doy cuenta de que los funcionarios de mi iglesia practican aquellas cosas que Jesús denunció. Y se da por bueno. Lo interesante del asunto es que, los usuarios de los templos, de los sacramentos se adaptan del mismo modo. Buscan su espacio: el que, a través de los actos de piedad, asegure una paz de espíritu que alimente el justo premio tras entregar la cuchara.
Y Dios no es un dios de muertos, sino de vivos. Todas las homilías que me he tragado la esperanza que alimenta el premio celestial, previa muerte: toda la basura relativa al pecado con el que se aprietan los grilletes, las cadenas al cuello, a los pies: a los capirotes y nazarenos, habla de una transacción con la deidad que nada tiene que ver con la premisa fundamental del mensaje evangélico: el Amor.
En la tierra, como en el cielo. En el cielo, vida; en la tierra, también.
El Evangelio es para hoy. No es para cuando salgamos con los pies por delante.
