“El niño es mi pasado. Son mis cimientos. Jugando en la arena, dedos enterrados en el barro… Rodillas sucias, heridas en el codo y gafas rotas. Ojo tapado: Media vista”
“¿Qué futuro nos espera si ya no hay balones ni juegos en la tierra; ni camiones propulsados por una cuerda atada a un niño? ¿Adónde iremos sin sueños, sin inocencia ni su semilla?”
“No recuerdo cuando dejé de ser niño. Quizá nunca he dejado de serlo…”
Raíces. De adonde vengo. Lo que soy.
Niñez que dio a mi vida el sueño.
Y el cascabel. La luz y el papel
Donde el garabato se hizo por, letra, empeño.
Pasado donde se pinta y desdibuja.
Como las olas vienen y van.
Que muerto, eres el abono de mi presente
el cimiento de mi futuro.
El pasado soy yo.
El presente, dos.
El futuro, juntos, uno.
